Tibet libre : SIGNEZ LA PETITION

Les utopies sont nécessaires, mais, pour qu'elles servent, elles doivent être reconnues comme telles. Une utopie qu'on croit réalisable apporte plus de préjudices que d'avantages.

Ne me manqueront pas les cris, les hurlements, les déclamations furieuses des psychopathes alentour
Cernés par eux que je suis ici, assiégé, en exil dans mon propre pays...

...Et plus que l'air dionysien, la douceur angevine...

Quelle ville sympathique que Saint-Denis (93) ! Certains le disent.
Cet après-midi, pour preuve, j'ai été agressé en centre ville par un individu armé d'un couteau qui voulait me prendre mon téléphone. Pendant un instant je me suis vu mort, et puis, finalement, j'ai résisté, ensuite un peu faibli, et résisté à nouveau. Comme on était en plein jour, au coin d'une rue déserte mais proche d'une avenue, mon assaillant a craqué avant moi et m'a lâché, mais je lui ai donné quand même l'argent que j'avais : cinq euros.
Dérisoire sûrement, ridicule quoique dangereux, mais ça fait réfléchir. En remontant la rue Gabriel Péri, en ce jour qu'on peut bien qualifier de « rentrée » car il y avait un monde fou, au sens littéral comme au figuré, je me suis cru dans une ville d'Afrique, bien pauvre, bien sale, et mal fréquentée, dont le pittoresque indiscutable là-bas, l'est beaucoup moins ici.
Un monde fou disais-je, oui, et même un véritable asile...
En matière de folie, la mairie de Saint-Denis n'est jamais en reste, et le PC français ou ce qui en subsiste, continue courageusement à creuser sa tombe. Ce soir, festivités organisées par elle (la mairie) pour célébrer le « cinquantenaire des indépendances des pays africains » ! Vous voyez cela ? Toujours l'Internationale, évidemment, et l'utopie systémique. Pique nique municipal sur la place Victor Hugo ! La sono est réglée tellement fort qu'on sent ses tympans se lézarder au bout de quelques minutes. Je ne mens pas, c'est même douloureux. Pourtant les gens sont là, et ils restent.
Si j'y suis allé c'est parce que, sentant trembler rythmiquement les murs chez moi (à au moins six ou sept cents mètres de la source) sans rien entendre d'autre, et sachant qu'il n'était pas question de se reposer dans ces conditions, je ne pouvais que m'y rendre (comme beaucoup d'autres, sans doute). Je suis persuadé que, techniquement, un son pareil ne sert à rien. C'est trop fort pour qu'on puisse apprécier la musique et s'éloigner ne met pas à l'abri des basses tandis que les aigus deviennent rapidement inaudibles.
Je pense qu'il y a une évolution suicidaire du goût des gens, qui ne désirent plus que disparaître, être abrutis, anéantis, et ne veulent absolument pas entendre vraiment, c'est-à-dire comprendre, penser.
Le bruit, je l'ai déjà dit, est une violence, et faire ainsi de façon irresponsable son apologie, est un encouragement à cette dernière, laquelle n'en a guère besoin.
Au risque de passer pour un provocateur (!), je dirais que mon agresseur de cet après-midi est soutenu moralement par la mairie. Ai-je dit -non je ne l'ai pas fait car, moi, je m'en fous, ni pitié ni haine, mais la noble, la royale ataraxie...- que c'était un Africain ?
Mais c'est à la mairie que j'en veux (un peu), parce qu'elle ne joue pas le rôle d'intégration (au contraire, plutôt) qu'elle devrait !

Lorsque je nous regarde, si explicites, si prévisibles d'après notre tenue, costumés que nous sommes de pied en cap pour jouer notre rôle, un rôle toujours incomplet tel que le prescrit la société, hommes, femmes, enfants, le marchand de gaufre pédophile, le majordome de la reine, bien propres, bien fourbis, astiqués, la gauche et touchante jeune fille intellectuelle qui souffre de ne pas être reconnue comme telle et veut le faire savoir, nos casquettes pour dire que nous n'avons pas d'orthographe, nos chapeaux pour dire que nous en avons, bref, quand je nous regarde ainsi prisonniers, j'ai peu d'espoir.

D'un rêve : « lyric dancer”.

Je suis malheureux comme les pierres, et quand je suis malheureux je deviens méchant, et quand je suis méchant ça me rend malheureux...

Malheureusement, ma propre expérience, ma propre vie, me démontre qu'il n'y a de salut final que tout seul, sans secours extérieur, sans soutien, quel que soit celui, ou ceux, qui ont aidé, guidé, préparé, ce salut.
Je dis « malheureusement » par rapports à nos besoins affectifs, à nos espoirs, à nos envies, mais, en réalité, ce n'est ni bien ni mal, ce n'est qu'une condition technique évidente, absolument obligatoire.
Et je me dis que c'est peut-être même le salut lui-même cette capacité retrouvée à exister totalement seul, totalement libre, pour décider, à nouveau et comme la première fois, de l'engagement nécessaire, sans peur enfin et cette fois sans risque d'erreur.

Vous êtes en vacances ? Pour échapper à la société humaine ce n'est pas difficile. Faites comme moi.
Assis au soleil, étendez vos jambes devant vous et contemplez vos pieds nus, avec, dans votre champ de vision, pour vous donner le la, la bonne référence, deux de vos chats fidèles (oui, les miens m’accompagnent avec discrétion partout), deux vulgaires animaux, en prêtant la meilleure attention à vos orteils. Aussitôt l'imaginaire intellectuel, l'abstrait, le virtuel, disparaît, ne reste que la réalité.
Le mensonge que nous propose, par exemple, les visages souriants aux dents blanches de nos ministres bien nourris, bien vêtus, Christine Lagarde entre autres, leurs dossiers sous le bras, censés affronter les soucis qui sont les leurs : lois à améliorer, à créer, dispositions urgentes à prendre, décisions difficiles, complexes, volonté politique inébranlable, toute la mascarade que nous nous efforçons de croire en général vole en éclats et est oubliée.
Songez, malgré le tailleur haute-couture, le foulard Hermès, à ses pieds nus, à elle. Non seulement ils sont laids, comme les vôtres, difformes, utiles donc vulgaires, mais pire, ils sont incompréhensibles. « Pourquoi cinq orteils ? A quoi sert le plus petit qui est un ridicule moignon sans ongle ? Et comment ai-je attrapé cet hallux valgus ? Ce n'est quand même pas parce que je suis une femme ? »
Vous voilà en une seconde, en la compagnie involontaire de la ministre, ramené au statut primordial de Pithecanthropus erectus, à votre état de grand singe plus à l'aise et plus normal nu qu'en Hugo Boss. (D'ailleurs, tous les tailleurs, tous les confectionneurs de vêtements qui ont du succès de nos jours, ne semblent être que des nouveaux-riches avec les défauts concomitants. Pas de regret à avoir de ce côté-là.)
Vous pourriez vous sentir diminué, rabaissé mais non ! Grâce à l'observation de vos chats (de la nature toute entière) vous avez compris depuis longtemps que nos lointains ancêtres disposaient, sans nul doute, d'une acuité sensorielle sans équivalent avec celle de civilisé dégénéré qui est la nôtre, d'une sensibilité qui leur permettait de voir et d'entendre mieux que nous, de sentir idéalement, et probablement d'anticiper les changements de temps, les catastrophes naturelles à venir, tremblements de terre, inondations, augmentations d'impôts, bref que que leur vie était aussi intéressante et qu'ils n'avaient rien à nous envier puisqu'ils nous ont mis au monde, en quelque sorte inventés !
Vous voilà réconcilié avec votre arbre généalogique et votre animalité.
La ministre en tant que telle ne vous intéresse plus. Derrière le maroquin la femme ! Si vous continuez à regardez vos pieds, à les compter, vous allez finir par tomber amoureux, par écrire de la poésie !

Quand j'avais douze ans, je fus bien avisé de comprendre que les « commandements » de Dieu ne pouvaient être que des conseils¹ que l'on était libre de suivre ou pas. Je devinai qu'il s'agissait de cette répulsion instinctive que j'éprouvais naturellement à commettre bassesses, mensonge, et vol, et quant au meurtre, impossible même d'y penser, depuis ce jour particulier de ma première année quand j'avais éprouvé la haine mortelle du Mal, qui m'avait paru, à cause de l'attitude conséquente de ma mère, un sentiment coupable.
Dieu était beaucoup trop grand pour nous imposer quoi que ce soit, et j'étais libre ou pas de L'entendre, coupable surtout d'être sourd si je décidais de ne pas obéir.
Quel drame alors de Le/se perdre: la vraie, l'épouvantable, l'absolue solitude, presque la mort !

1. Regardez l'étymologie.

Tous ceux qui connaissent bien les chats et les aiment (à cette condition, peut-il en être autrement ?) s'étonnent-ils comme moi que l'amour que ces animaux éprouvent pour nous en retour se manifeste de façon si tangible que, littéralement, le simple contact physique permet de l'éprouver ?
Le poil, la fourrure, en sont imprégnés; les muscles, le corps, l'exhalent. Il sourd de l'être matériel une onde d'amour palpable, troublante, et la gratitude inopinée est le résultat, pour moi en tous cas, de cette communication puissante et silencieuse, comme si, incognito dans ce chat et voulant à tout prix le rester, un ange véritable m'aimait.

Je mourrai vivant et non pas déjà mort comme certains, ... beaucoup. A la fin vivre sa mort n'est pas donné à tous, il faut avoir survécu ou, comme moi, être ressuscité.

Quand je regarde une femme sensiblement de mon âge, pourtant « branchée » et « classe », vêtue avec goût et des moyens, j'ai l'impression de voir ma vieille mère. Mon regard n'a pas changé et est toujours celui, sinon d'un enfant, du moins du jeune homme ou de l'homme jeune, que j'étais encore, à ce qu'il semble, ce matin, et je suis au regret d'avouer que seules les femmes de moins de cinquante ans (quarante, quarante-cinq) trouvent toujours grâce à mes yeux.
Désolé, je ne couche pas avec ma mère !

Tu m'as tuère
Et ma vie est fouture
Par Dieu pourquoire ?
Que t'avais-je fait ?

La vie est bonne en soi, même s'il y a parfois de terribles coups du sort.
Un coup nous fait tomber en nous laissant pour mort, un autre, qui devrait logiquement nous achever, nous relève.

Alors c'est vrai je l'ai aimée, elle l'ubris , le plus grand péché à la face des dieux !
Et sans doute que je l'aime encore...
Dans une plaine infinie et déserte comme l'océan et sous un ciel d'orage épouvantable -nuées noires galopantes, éclairs, terrifiants grondements- voir s'avancer la Mort en bas et porte-jarretelles, avec son sourire au rouge à lèvres de masque peint, soulevant ses guenilles comme si elle voulait danser - mais le bruit des os entrechoqués couvre celui de la musique- et se sentir empli de désir pour elle, ivre d'amour, et le coeur battant la chamade... amoureux de l'anéantissement, et porté par des ailes immenses, pour se défenestrer, s'envoler, exploser en un rayonnement formidable d'atomes dispersés, feu d'artifice sublime, exploration, lumière ou ténèbre éternelle !

L'indignation vertueuse, vous connaissez ?
C'est le noble sentiment, quand il n'est pas feint, que l'on éprouve au spectacle des turpitudes d'autrui que l'on est certain de ne pas pouvoir commettre parce que quelqu'un que l'on aimait ou qu'on respectait, jadis, nous a aidé à comprendre et nous en a convaincu.
C'est donc à la fois une prise de position éthique et une démonstration de fidélité et de loyauté qui, certes, nous honore sur le plan moral, mais se révèle à l'usage infantile, inefficace, et souvent ridicule.
On est, en quelque sorte, le bon élève qui valide l'enseignement reçu en croyant faire la fierté de son professeur, mais on se trompe, car si un tel maître pouvait s'enorgueillir de notre comportement, il ne serait pas celui qui s'est donné la peine de nous considérer et de nous instruire quand, précisément, nous ne savions pas encore distinguer ce bien de ce mal.

… Et je compris que je ne marcherais pas sur les eaux tant que je pèserais un poids pareil.

Le « peuple », cette entité poétique et brutale, dotée d'une seule âme, n'existe plus en France, depuis pas mal de temps.
Déjà qu'il n'y a plus, à la base, le prolétariat « français »!
Ce n'est pas le peuple qui a élu l'actuel président, c'est la classe d'âge des 55-70 ans, les seniors contemporains de Mai 68, mais qui, avec le temps, ont viré leur cuti, opté pour la sécurité et la dictature.
Parce qu'ils se croient les tenants impartiaux de la « vraie » culture française, les défenseurs d'une Marianne bien blanche menacée de viol par les étrangers de tous bords, Marianne sous les traits de Brigitte Bardot (jeune), qui est leur propriété exclusive, leur esclave sexuelle, leur soumise...
Et non pas la coureuse et perverse femelle que d'autres aujourd'hui voient, qui a toujours couché avec le premier venu et tout-un-chacun, de Napoléon Bonaparte à De Gaulle en passant par Napoléon III et Pétain, et qui pourrait facilement succomber à un beau black ou à un gentil beur...

Si j'arrive à être à la fin de ma vie,
Ce que je prétendais déjà atteindre quand j'avais vingt ans,
Alors je pourrai me vanter d'un accomplissement,
Car il ne s'agissait pas moins que d'être à la fois un sage et un saint,
Un bodhisattva,
Un mec vraiment cool...
C'est cela la suprême aventure et la seule.
Tout le reste : découvrir le troisième pôle, porter des talonnettes à la tribune des Nations-Unies, chanter en playback à la télévision, n'est que du pipi de chat.
Moi je vous parle de voyager à pied dans la galaxie, d'avoir le don d'ubiquité et de ne pas s'en servir, de renoncer à toute image de soi comme à toute volonté réfléchie.
De révèler des compositions chimiques qui n'existent pas sur Terre, de pratiquer la transmutation des métaux comme d'autres font du jogging, de tenir en haleine tous les cyclones tropicaux et d'inventer des fleurs.
De connaître la musique du chant des baleines, d'avoir pour éclairage sur sa table de nuit une aurore boréale, et de glisser l'Infini dans sa poche comme un simple ticket de métro.

Tout ce que le monde extérieur comporte d'étrange, de surprenant, d'inexplicable, je dois le comprendre (saisir, prendre avec moi), c'est l'impératif catégorique de l'intelligence, même si l'intelligence suprême impose d'accepter le mystère global, le mystère inhérent à toute chose, celui de l'être en soi dont nous faisons nous-mêmes partie ce qui rend impossible qu'on le définisse.
L'ignorance est donc bien la source de toutes les peurs et non l'échappatoire, le refuge, que les plus faibles, n'est-ce pas, N., se condamnant ainsi à l'idiotie, veulent y voir.
Quand je pense que, par amour de toi, empreinte empathique, j'ai pu effectivement ressentir -brièvement- la même peur en regardant les yeux des chats, comme si les monstres imaginaires irréductiblement étrangers des films d'épouvante, dotés des mêmes magnifiques prunelles presque fluorescentes et des mêmes pupilles verticales, étaient antérieurs à ces animaux et plus vrais et non l'inverse : que les chats sont constitutifs de la réalité et inévitables, obligatoirement familiers à moins d'être un imbécile, oui, tu as bien lu : familiers, c'est-à-dire "habituels", mais aussi "faisant partie de la famille" !

Je suis malheureux, je me lamente sur mon sort (moi, les autres, l'endroit où je vis, etc...), et, tout-à-coup, mes yeux se posent sur la chatte qui se tient non loin de moi, sereine, contemplative, en accord parfait avec elle-même et avec Dieu, dans cet endroit du monde que je trouvais invivable il y a quelques instants, je la sifflote, elle ne m'entend pas -mais à quoi songe-t-elle avec ses yeux de rivière ?- et je me dis, une fois encore, que quelque chose me reste toujours celé, un ordre invisible que je ne perçois qu'à travers elle, et dont j'aimerais enfin, si cela se peut, faire partie.

Chaque fois qu'elle me faisait part d'une prétention (désir, dessein, espérance, visée) je me mettais à rire, ce qui, je m'en rends compte à présent, est tout sauf encourageant.
Mais je ne riais pas parce que je la croyais incapable d'accomplir ce qu'elle voulait, comme elle l'a probablement imaginé, je riais seulement de voir tout-à-coup à travers elle le « petit scarabée » (oui, comme dans la série télé), sympathique insecte tombé sur le dos qui agite ses pattes frénétiquement pour se redresser.

Est-ce qu'il ne suffit pas, pour se consoler du mal qu'il fait (et il en fait beaucoup, patiemment et systématiquement) d'imaginer ce haut personnage de l'Etat affligé de tics, face-à-face avec son « conseiller spécial » souffrant de la même infirmité (c'est à peine croyable et ce n'est sûrement pas un hasard !) et de mesurer la distance qui sépare leur goût du pouvoir et leur suffisance de la réalité physique pitoyable qui est la leur et de leur ridicule ?

L'art, c'est bien connu, nous renvoie à nous-mêmes, nous fait prendre conscience... Oui, mais ce « nous-mêmes », ce Soi, n'est pas celui de la vie ordinaire, n'est pas notre ego névrosé, pitoyable, geignard, promis aux asticots, à l'anéantissement définitif, qui pue, qui dégoûte même un chien !
Il s'agit d'un moi (je varie à plaisir le vocable indifférent qui désigne le mystère que nous sommes)... d'un moi accompli meilleur, le moi individué qu'a étudié Carl Gustav Jung, que nous sommes tous censés devenir.
Autant dire qu'il ne s'agit pas de se complaire dans le subjectif, le pervers, le facile, le laisser-aller, comme on le croit un peu trop de nos jours. Et ben oui, ce n'est pas un jeu, l'art n'est pas ludique !
C'est un accomplissement tiré par l'effort, le goût de vivre plus et mieux, et il est extrêmement moral ! De cette moralité de surhomme, qui ne se contente pas des idées toutes faites, des idées reçues, mais se forge dans la solitude, l'espérance, et la foi !
La solitude !

Je ne sais pas comment cela circule dans ton moi, s'il y a de nombreux péages, des écluses en nombre, des culs-de-sac mortels, ou bien, comme je le souhaite, de vastes contrées à perte de vue sous un ciel infini, d'immenses steppes où l'on peut chevaucher des jours entiers sans rencontrer âme qui vive, sauf là-haut, en levant les yeux, l'aigle farouche qui plane majestueusement sans effort.

Elle a tout, cette fille-là.
Elle est dure et faible, méchante et gentille, ancienne (parce qu'asiatique) et récente (parce que jolie).
Dans sa beauté -toujours « bizarre » comme l'a noté Baudelaire- transparaît parfois la laideur extrême qui vous bloque le souffle le temps infime qu'il faut pour douter de l'avoir vue et respirer enfin, émerveillé à nouveau et oublieux comme un enfant.

(Un peu de concret, merde !) Je suis sous le parasol de l'île de Ré et je pense à toi. C'est une grosse toile écrue avec quelques moches auréoles, montée sur une structure de bois, ce rustique, hexaédrique et classieux parasol que nous rapportâmes de là-bas.
Te souviens-tu du marché où nous allions presque chaque jour pour acheter des huitres et des moules, ce bon pain, et ces bricoles-souvenirs que nous trouvions chez les marchands : les Laguiole turcs, la ceinture de cow-boy, ta veste, les sacs, le couteau à huitre ?
J'ai dix années de trop par rapport à toi mais tant pis si cela ne te dérange pas, bien au contraire... dix de trop, ou vingt, cela ne fait pas grande différence.
Je suis sur la terrasse et je bois du rosé de Provence bien frais dans un joli verre que je remplis à la petite carafe.
Même si je me sens seul, le roi n'est pas mon cousin !

Comme grimpe à un fil de la Vierge en un éclair l'acrobate insigne porteur de toutes les couleurs du cirque la lumière
A présent je comprends et je vis !

Par jour, je pense plus de mille fois à toi,
Et même la nuit, de toi souvent je rêve,
Je ne peux évidemment pas t'oublier, toi
La dernière (des dernières), l'oméga, quoi,
Depuis l'alpha de mon enfance amoureuse.
J'ai l'impression parfois que tu résumes,
Que tu contiens toute l'histoire de ma vie,
Comme une boîte de cuivre et d'or orfévrée,
De fer et d'argent, d'argent et de nielle, qui grince
Un peu c'est vrai, et qui se ferme en claquant,
Comme un cercueil, ou une machine mystérieuse,
Coffret d'alchimiste où sont mises à macérer
De bien étranges substances en compagnie
De rouages vivants, bio-mécaniques.
Tu me survivras, physiquement probablement.
Mais pas dans l'esprit, car là je suis immortel.
Ma barbe blanche d'enchanteur allant jusqu'à terre
Rivalisera avec la fraîcheur et l'éclat de ton teint.
Tes seins comme d'acides fruits sauvages
Se flétriront pourtant avant ma mémoire,
Et toi morte, mes chants rappelleront à jamais
Vivants ton unique beauté.

Si j'arrive à me pacifier, j' espère qu'il me restera la même envie d'écrire, tranquillement, calmement, en m'adressant seulement à l'alter ego, l'ami, le complice, le confident, le fidèle, l'amante...

Une de ces belles créatures avec lesquelles on a envie de s'amuser à se reproduire...

Je bute à chaque fois sur la même évidence : si elle était celle que je crois, si elle était celle que j'aime, je ne serais pas en train de lui adresser ces mots, ces sentiments, cette supplique, qu'elle ne peut pas, ou ne veut pas comprendre.
Je suis en constant déphasage et je vois tantôt une image blanche tantôt une noire, comme si la lumière s'allumait puis s'éteignait sans parvenir à s'établir, comme si un court-circuit menaçait, grésillement suivi d'une sèche explosion, et puis grand et mortel incendie...

Le chat, c'est connu, est un animal dit « crépusculaire », un chasseur qui s'accomplit le mieux aux instants qui précèdent l'aube et à ceux qui préparent la nuit.
Si, d'aventure, vous entretenez une solide amitié avec un chat, voire de l'amour, ou, mieux encore, comme c'est ma chance, avec une famille de chats -dans mon cas, la mère, un fils et deux filles-, et si encore, agréable privilège, vous disposez d'un jardin, d'un terrain, d'un parc, offrez-vous le plaisir de le(s) accompagner, à cette heure un peu étrange qu'il(s) vénère(nt), au crépuscule, entre chien et loup, quand les ombres grandissent jusqu'à tout envahir, la terre et le ciel, tout posséder, et que nous, les humains devenons incapables de rien voir (sinon, à la place de la brouette renversée, un ennemi coupé en deux qui tend les bras, désespéré) et sentez alors, de votre chat qui, lui, continue à voir clair, la magnifique et lucide exaltation, et l'immense beauté heureuse des désirs...

Avec la démographie « galopante », le nombre de cons augmente chaque jour. Et avec le règne de l'argent et des média de masse comme la télévision, les cons se perfectionnent toujours davantage.
Parce qu'ils sont la cible privilégiée des publicitaires et des producteurs d'émissions, la connerie majoritaire devient aussi prioritaire. Elle domine tout.
A peuple de cons gouvernement de cons. Les élites s'adaptent et, tout en conservant leur supériorité, se révèlent aussi cons que ceux qui les élisent.
La connerie générale aboutit à un effondrement des valeurs humaines traditionnelles, et ceci touche les gens intelligents, peu nombreux, qui, sous la pression, s'ils ne deviennent pas cons à leur tour, sombrent dans l'immoralité et la perversion.
Le travail se perd et l'art également qui en est la branche la plus haute.
Il ne reste rien, que connerie et stupeur générale, associées à la rapine, au viol, au mensonge, et au meurtre.
Les présidents mettent des talonnettes, ce qui veut tout dire.
Etant donné que le climat en même temps se dérègle, victime de la connerie humaine et du manque de volonté, on peut imaginer que l'avenir sera encore pire que prévu.
Moi, je m'en fous, j'ai soixante-six ans, et l'essentiel de ma vie, sinon le meilleur, est derrière moi.
Quoique...

Ce n'est pas que Dieu nous en veuille mais Il est Lui et nous ne Le sommes pas !
Aussi chaque fois que nous nous prenons pour Dieu, comme le réclame notre esprit, Il nous remet immanquablement -Lui, c'est-à-dire la Nature, la Vie- dans nos marques.
Je pense que c'est de cette façon qu'il faut comprendre l'histoire de la Tour de Babel et ne pas y voir la colère d'un Dieu orgueilleux et méchant qui nous ressemblerait.
Il ne se pouvait pas que toute l'humanité parlât la même langue, comme cela reste toujours le cas malgré nos efforts aussi désespérés pour y remédier.
Quel bonheur ce serait qu'enfin nous l'acceptions !

Pas question de souffrir. Pas question d'accepter la souffrance comme inéluctable. Elle n'est qu'un garde-fou, le signal qu'il faut faire autrement... être ailleurs... être autrement.
Revenir en arrière, en découvrir la (les) cause(s), changer, la supprimer.

Je me félicite aujourd'hui de ne pas avoir été le plus fort... Rendez-vous compte ! Si cela avait été le cas vous ne seriez pas là pour m'entendre. Vous n'existeriez pas ! Il n'y aurait que moi, ce qui, évidemment, n'est pas possible non plus : le plus fort contre le sort ! C'est-à-dire contre la vie, contre Dieu !
Voilà à quoi j'ai passé le plus clair de mon temps durant plus de soixante années. Ma psy, d'ailleurs, l'avait bien vu.
« Tu veux régler un compte avec le sort ! » m'avait-elle dit un jour, et aussi : « Ah, oui, la vie... ta grande ennemie ! »
Et savez-vous comment, finalement, je commence à comprendre cela ? En relisant Dialectique du Moi et de l'Inconscient de Jung. Non parce que je comprends mieux techniquement mais parce que, à présent, la bienveillance respectueuse et l'humour qui émanent de ce livre m'ont frappé. La bonne humeur -l'humeur bonne-, et la confiance aussi à l'égard des phénomènes étudiés et dépeints par l'auteur. Il ne s'agit pas d'une guerre pour la connaissance comme je le croyais jadis, d'un affrontement entre nous et un réel occulte et dangereux. Non c'est une géographie presque amoureuse, un guide touristique vantant les charmes d'une région attrayante pour lui, bénéfique pour tous, et dont -moi, bien sûr, le premier- nous faisons évidemment partie !

2010. Quand on vit à Saint-Denis, on est loin du bonheur.

Ma chambre à l'écart : les années d'orphelinat.

J'ai été choisi dès le début ! Oui, mais comme tout le monde !

Je ne pense pas que Dieu se soucie des péripéties. Seuls le point de départ et le point d'arrivée ont de l'importance. Autrement dit, faites toutes les conneries que vous voulez -ça, je sais que vous le savez- mais ne perdez pas de vue votre destination.

Jadis, quand j'étais jeune enfant, et adolescent, je comprenais assez bien mes semblables, mes contemporains. Je connaissais ce qui les anime, les conditionne, leurs points faibles : leurs préjugés, leurs peurs, leurs limites. Je pouvais me débrouiller avec eux, m'en sortir, gagner de l'argent, réussir, tirer mon épingle du jeu.
Malheureusement cela n'a pas duré. J'ai vite dépassé cet état. Je me suis intéressé non pas à ce qui était mais à ce ce qui devait être et j'ai changé. Sur l'amour, le sexe, l'argent, le sens général de la vie, etc... je me suis fait une opinion plus juste, moins répandue, originale comme on dit, très éloignée de celle qu'ils avaient, et j'ai fini ainsi, sans bien m'en rendre compte, par les perdre de vue.
Il y a eu des quiproquos, des malentendus, des oppositions, et, pour finir, je suis devenu, à ma façon, une espèce de raté exemplaire.
(Songez que j'ai réussi à travailler pendant presque vingt ans comme magasinier, malgré des études universitaires et mon envie de reconnaissance sociale.)

Ca y est ! Le troupeau est convié, que dis-je, convoqué, sommé, de regarder passer les Bleus !
Comme le révèlent les pubs télé, où l'on voit des multitudes sautillantes, hurlantes, le visage peint, se passant la baballe, synchrones, consensuelles jusqu'à la mort, et prêtes pour le grand jour, comme je le disais : troupeau !
Pouah ! On leur suggère fortement de changer de téléviseur pour l'occasion, comme de mettre une nouvelle capote avant de forniquer avec un partenaire douteux !
Sans doute à cause de l'Afrique du Sud, j'ai l'impression qu'il leur faudra surtout y regarder des documentaires animaliers.

La fierté est ce noble sentiment, cette disposition d'esprit rare et particulière, qui interdit de réclamer plus de deux fois à autrui même ce qui est indispensable et parfois vital -« dussè-je en crever ! »- et je suis convaincu, je suis persuadé... je suis sûr et certain, que Dieu la regarde aussi avec sympathie car, Lui-même, comme le Christ d'ailleurs nous l'assure, n'exauce-t-Il pas toute véritable prière dès qu'elle est prononcée ?!

(A suivre... peut-être)


[ CARNET 21 ]

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édition revue et corrigée 16 février 2006

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